Kapitel Eins
Katie
Jeder geht mit Schwärmereien anders um. Manche gehen selbstbewusst auf die Person zu, in die sie verliebt sind, und versuchen, sie zu umwerben.
Ich selbst habe angefangen, über meine Gefühle zu schreiben. Hauptsächlich, weil mein Schwarm mein attraktiver Chef, Michael Morgan, ist. Er ist viel älter als ich. Er ist viel reicher als ich. Er ist alles, was ich eigentlich nicht wollen sollte … aber trotzdem will.
Ich habe also meine kleinen Fantasien über ihn in schlüpfrige Geschichten verwandelt. Ich veröffentliche sie im Internet unter einem Pseudonym. Millionen von Lesern weltweit warten gespannt auf die nächste Folge meiner pikanten Reihe „ Schmutziger Vertrag“ .
Ich verbringe meine Mittagspausen heimlich damit, zu schreiben und über die schmutzigen Dinge zu tippen, die ich mir wünsche, dass er mit mir anstellt. Die Dinge, die ich mit ihm anstellen möchte.
Währenddessen sitzt er gegenüber in seinem Büro mit offener Tür. Er ahnt nicht, dass ich mich in Gedanken an seinen Schreibtisch drücke und mich auf perverse Weise missbrauche.
Aber heute ist es anders, denn es ist Freitag. Freitag bedeutet, dass er ein ausgedehntes Mittagessen einlegen wird, um Zeit mit seiner Tochter zu verbringen.
Er bleibt vor meinem Schreibtisch stehen. Er trägt wie jeden Tag ein eng anliegendes schwarzes Hemd und eine dunkle Hose. „Arbeiten Sie schon wieder durch die Mittagspause, Ms. Hunter?“
Seine rechteckige Brille umrahmt blaue Augen, denen beim Blickkontakt mit mir kein Detail zu entgehen scheint. Gäbe es eine GQ- Ausgabe, die ausschließlich dem grauen Fuchs gewidmet wäre, würde Michael Morgan das Cover zieren.
Ich halte die nächste Folge kurz, da ich nicht möchte, dass er mein geheimes Mittagspausenprojekt entdeckt. „Irgendjemand muss diesen Laden ja am Laufen halten, Mr. Morgan.“
„Erinnern Sie mich daran, Ihnen eine Gehaltserhöhung zu geben.“ Er geht zur Bürotür, hält dann inne und dreht sich mit verlegenem Gesichtsausdruck zu mir um. „Der Wagner-Vertrag.“
Ich seufze gequält, weil ich ihn gern necke. „Du hast es in deinem Posteingang verloren. Schick es nochmal.“
Michael liebt seine Arbeit, aber er hasst die Details wie das Verwalten von Dokumenten, Terminen und anderen wichtigen Informationen. In solchen Dingen ist er völlig ungeschickt. Ich muss ihn ständig daran erinnern und dafür sorgen, dass er pünktlich zu seinen Terminen erscheint.
Er runzelt die Stirn. „Das ist erst das zweite Mal diese Woche.“
„Drittens“, sage ich mit singender Stimme. Ich rufe meine E-Mails auf und werfe ihm einen Blick zu. „Pass bloß auf, dass dein Kopf gut sitzt. Du hast morgen Abend den Maskenball.“
Er blickt mich finster an. „Deshalb habe ich dich ja an meiner Seite. Die beste Assistentin an der Ostküste.“
„Und Atlas“, werfe ich schnell ein. Seine Tochter wird auch dabei sein. Das ist in gewisser Weise eine Erleichterung, denn so kann ich mir die elegante Veranstaltung nicht als Verabredung vorstellen.
Er nickt. „Haben Sie die Studie für mich?“
Ich nehme den blauen Ordner von meinem aufgeräumten Schreibtisch und reiche ihn ihm. Es ist eine Liste aller Familien, die am Maskenball teilnehmen, und es ist vermerkt, welche Familien Söhne im Alter seiner Tochter haben.
Michael arbeitet ständig an irgendeinem Projekt. Wenn ich raten müsste, würde ich sagen, sein neuestes Projekt ist die Suche nach einem Freund für seine College-Tochter.
Er nimmt die Mappe entgegen, unsere Finger berühren sich. Ein Kribbeln läuft mir über den Rücken, und ich unterdrücke ein Schaudern.
Er öffnet den Mund, um noch etwas zu sagen, aber da klopft es an der Tür.
Eric, der Leiter der Cybersicherheit hier bei Alpha Defense Industries, steckt den Kopf zur Tür herein. „Bereit, wenn du es bist, Michael.“
Michael gibt mir die Mappe zurück. „Leg sie auf meinen Schreibtisch.“ Dann geht er wortlos.
Sein Schreibtisch ist ein überquellendes Durcheinander von Ordnern. Es ist der Ort, an dem gut organisierte Projekte ihr Dasein fristen.
Stattdessen stehe ich auf und gehe zu dem Aktenschrank auf der anderen Seite des Raumes. Meine weißen Absätze klackern auf dem Marmorboden des Büros, während der weite weiße Rock meines Kleides raschelt, als ich mich ihm nähere.
Der Krinolinenrock streift bei jedem Schritt meine Oberschenkel, aber ich trage gern Vintage-Kleidung. Ich liebe das Gefühl, sexy zu sein, und wie sie meine Kurven betont.
Wenn ich damit fertig bin, öffne ich mein Dokument wieder und verliere mich in einer Welt, in der ich tatsächlich eine Chance bei Michael habe.
***
Michael
Als ich vom Mittagessen zurückkomme, ist Katies Gesicht gerötet, während sie auf ihren Computerbildschirm starrt. Ich nehme mir vor, sie zu fragen, an welchen Projekten sie während der Mittagspause arbeitet, die sie so sehr stressen.
Dann frage ich mich, ob sie auch so erröten würde, wenn sie unter mir läge. Ich zwinge mich sofort, den Gedanken zu verwerfen. Egal wie oft ich an sie denke, es wäre falsch, sie zu umwerben.
Das heißt aber nicht, dass ich ihretwegen nicht kalt dusche. Oder meine Trainingseinheiten im Fitnessstudio um unzählige Stunden verlängere. Alles, um mir nicht mehr vorstellen zu müssen, wie sie in diesen Vintage-Klamotten aussieht.
Sie sieht immer aus wie eine Hausfrau aus den Fünfzigern, die kurz Besorgungen gemacht hat. Es quält mich, wie die Spitze unter ihren kurzen Kleidern hervorblitzt. Jedes Mal, wenn ich das sehe, denke ich daran, unter meinen Rock zu schauen und nachzusehen, ob sie dazu passende weiße Spitzenhöschen trägt.
„Was kann ich für Sie tun, Mr. Morgan?“ Sie blickt zu mir auf und stellt die Frage mit gehauchter Stimme.
Mir wird bewusst, dass ich hier stehe und sie anstarre, während ich mir vorstelle, wie ich sie in mein Büro zerre und die Jalousien herunterziehe. Ich würde sie über meinen Schreibtisch beugen, ihr kurzes Kleidchen hochziehen und endlich meine kranke Neugier befriedigen.
Da ich das alles nicht kann, räuspere ich mich. Ich überlege fieberhaft, was eine plausible Erklärung dafür wäre, warum ich ihn anstarre. „Der… der Vertrag. Haben Sie ihn mir geschickt?“
„Natürlich.“ Sie tippt nervös mit einem Stift auf ihre Tastatur.
Ich schreite in mein Büro. Als ich mich in meinen Stuhl setze, erinnere ich mich an all die Gründe, warum ich nicht an Katie denken sollte.
Genauer gesagt, weil sie ungefähr so alt ist wie meine Tochter, in meiner Firma arbeitet und viel zu unschuldig für jemanden wie mich ist. Alles Gründe, warum ich mich anständig verhalten muss.
Ich öffne meine E-Mails und akzeptiere das Dokument, das sie mir geschickt hat, ohne auch nur einen Blick auf den Titel zu werfen.
Kitty spürte ein Ziehen im Magen, als Michael näher trat; die Wärme seines Körpers umhüllte sie. Er trug diesen verschmitzten Ausdruck im Gesicht, der gewöhnlich in einem schnellen Schäferstündchen auf seinem Schreibtisch endete.
In diesen Momenten still zu bleiben, war eine Herausforderung, und sie liebte es, wenn er ihr die Hand über den Mund legte, um ihre verzweifelten Stöhnen zu dämpfen.
Ich gehe zurück zu meinen E-Mails und überprüfe den Dokumentennamen: Schmutziger Vertrag . Das ist definitiv nicht das, was ich angefordert habe.
Liest Katie das?
Der Gedanke, dass sie dieses schlüpfrige Zeug liest, erregt mich mehr, als ich zugeben möchte. Vielleicht, weil ich sie mir spät abends allein in ihrem Bett vorstelle. Ihr Handy in der einen Hand, die andere immer näher an den Scheitelpunkt ihrer Oberschenkel.
Hör auf, an sie zu denken.
„Ms. Hunter“, rufe ich und versuche, meine Stimme normal klingen zu lassen. Aber es klingt falsch, zu tief für ein lockeres Gespräch.
Eine Sekunde später ist sie in meinem Büro. Sie leckt sich über die rubinroten Lippen und fragt mit einer Stimme, die viel zu verführerisch für den Arbeitsplatz ist: „Ja, Mr. Morgan?“
Plötzlich ergibt alles Sinn. Das Erröten, das sie beim Mittagessen immer auf den Wangen hat. Sie liest schlüpfrige Bücher, anstatt an einem wichtigen Firmenprojekt zu arbeiten.
Ich öffne den Mund, um ihr zu sagen, was sie mir geschickt hat, bereue es dann aber. Es würde nichts Gutes dabei herauskommen, es zu erwähnen. „Der Wagner-Vertrag ist nicht angekommen. Ich brauche ihn nochmal.“
Ihr Gesichtsausdruck verrät, dass sie mir nicht glaubt. Sie denkt, ich hätte den Verstand verloren. Sie stemmt die Hand in die Hüfte, wodurch der Knopf an ihrem Kleid aufklafft. „Ist er nicht durchgegangen?“
Ich erhasche einen Blick auf ihren weißen Spitzen-BH und unterdrücke ein Stöhnen. Nicht zum ersten Mal frage ich mich, ob sie überhaupt weiß, wie sexy sie ist. Wie verdammt unwiderstehlich dieser rote Lippenstift ist und wie sehr er mich dazu bringt, sie küssen zu wollen.
Sie murmelt etwas von einem leeren Posteingang und verschwindet, um mir eine neue E-Mail mit dem Dokument zu schicken.
Es erscheint problemlos und ich verbringe den Rest des Tages damit, es zu überprüfen. Oder zumindest tue ich so.
Aber meine Gedanken kreisen immer wieder um dieses schmutzige Buch. Ich habe das deutliche Gefühl, dass mir etwas entgeht.
